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| Cristian Pineda Flores |
El sentir se quedó atrás
en una corriente sin fin
donde las ruedas giran
la espesura del Alma,
donde existen árboles
disfrazados de llanto,
donde las piedras
se convierten en polvo.
Una llamarada vierte la chispa
innecesaria del deseo y
el furor es espía de morir
en cada batalla, en cada lágrima.
Los caminos son toscos, diferentes.
Sólo quiero pescar tus ojos
para hacer de ellos
un péndulo que sostenga
mis lagunas mentales.
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Texto publicado en Istmo Autónomo (hoy Revista Guidxizá - Nación Zapoteca), Año I, Núm. 6, Mayo-Junio de 2005. Se autoriza su reproducción siempre que sea citada la fuente.
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